milmusas

Lo confieso (me paso la vida reconociendo pecados en milmusas): me encantan las listas, los ranking de los libros más vendidos, de las películas más vistas, de las obras de teatro mejor valoradas, de los hombres más ricos del planeta (y de los más deseados y más atractivos, que , generalmente, suelen coincidir). En realidad estas listas deberían ser consultadas por todos: por lo débiles de carácter, para que vean, hagan y compren lo mismo que todo el mundo, y por los extravagantes, para que digan que lo que todo el mundo hace, compra y ve es una ordinariez y que ellos son los más fashion. Oseasé que las listas sirven para ir donde va Vicente y, detrás, toda la gente o para salir corriendo en dirección contraria a la de Vicente y sus seguidores. Pero hoy sólo quiero hablar de libros. Os animo que nos digáis vuestros libros preferidos. De vuestras predilecciones sacaremos una lista en milmusas de los más valorados. Así por fin podré tener mi propia lista, que me hace ilusión. Sed sinceros: no vale decir El Quijote que no me creo que todos lo hayáis releído. Hace unos días confesé en esta misma web ser fan incondicional de los libros de “Elige tu propia aventura”, así que, después de una confesión de tal envergadura, no tendréis que avergonzaros de nada.

Voy con mi propia lista. Segura que son todos los que están pero no están todos los que son (como diría Ansón en un concurso de Misses, tengo unas citas de lo más eruditas):
.-Cinco horas con Mario. Miguel Delibes. Apasionante, lo juro. Nunca me he reído tanto con una lectura, a pesar de ser tomada por loca en el metro de Madrid. La gente me miraba varias veces para comprobar si de verdad era esa libro obligado del colegio que la mayoría considera un tostón (he de decir que yo no lo leí ni en el colegio ni obligada). Apoteósico ese comienzo con la esquela del protagonista.
.-La Peste. Albert Camus. No me reí con este libro pero me enamoré del médico y de Camus, del que me leí todo lo que encontré. En mi defensa he de decir que yo consideraba a Camus un genio antes de que lo descubriera el resto de la humanidad (como siempre confieso secretos que dejan mi intelectualidad a altura del betún, me tengo que tirar alguna flor).
.-Ensayo sobre la Ceguera. José Saramago (esa escritora tan famosa, como diría la Espe, sigo con citas eruditas). Me enganchó hasta las entrañas, no podía parar de leerlo. También he de decir que lo descubrí antes de que ganara el Premio Nobel, que me encantó y que gracias a él descubrí a Pessoa y me enamoré de Lisboa.
.- El amor en los tiempos del cólera. Gabo. Reconozco que su obra maestra es Cien años de soledad, pero el primer libro que leí de García Márquez fue este libro que podía ser un relato de la historia de amor de sus padres. Aún así la primera frase de Cien años de Soledad aún retumba en mi cabeza: “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía habría de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo” (por cierto que los estudiosos dicen que está inspirada en una frase de Pedro Páramo, novela que a mí me pareció algo tétrica).
Y la lista podría ser interminable con títulos de autores como Bernardo Atxaga, Manuel Rivas, Paul Auster, Baricco, Ana Mª Matute, Javier Marías y muchos más.

Por cierto una primera frase de novela que aún recuerdo (que conste que no tiro de Internet sino de memoria ram propia) es la del libro Rebeldes que me remonta a mi difícil adolescencia (como todas las adolescencias de todos los adolescentes): “cuando salí del cine sólo tenía dos cosas en la cabeza: Paul Newman y volver a casa.” Si me quiero remontar años más atrás me iría hasta mi Principito. He de confesar (sigo con las confesiones) que siempre he querido tatuarme en la espalda una boa constrictor comiéndose a un elefante o lo que verían los adultos: un sombrero. Puedo prometer y prometo que algún día me tatuaré. No sé cómo lo hago pero siempre acabo contando algo inconfesable… ¡Manden sus listas por favor! Las espero.