Jakob (Max Von Sidow) ejerció de tutor de dos niños en un campo de concentración francés durante tres años. Tras ese tiempo fue enviado a Auschwitz y los niños liberados. Susan Sarandon y Gabril Byrne fueron los niños salvados por Jakob. El reencuentro de los tres se produce en la casa de Susan Sarandon, un idílico rancho norteamericano donde vive con su marido, su hijo y su nieto. A partir de ahí se reabre la caja de Pandora, una caja que el personaje de Susan Sarandon nunca ha podido cerrar pese a los intentos de su marido (Christopher Plummer).

Y mejor no contar más. Porque lo poco que se cuenta hay que descubrirlo de la mano de estos monstruos de la pantalla. No os esperéis una historia más del holocausto nazi porque la aritmética mezclada con las emociones es mucho más compleja.

Hace poco he tenido el privilegio de poder parir en un hospital de la sanidad pública española pionero en poner en práctica las recomendaciones de la OMS (recomendaciones que siguen a rajatabla en la mayoría de los países europeos): el hospital de la Inmaculada en Huercal-Overa, Almería: tiene la tasa más baja en España de cesáreas (14% frente al 22% en el resto de España y frente al 50% en los centros privados), la tasa más baja de episiotomías (30% frente al 90%) y la tasa más baja de partos inducidos (menos de un 10%). Además eliminan todo un rosario de protocolos que no sólo no sirven para nada (rasurado, enema, monitorización inmobilizante durante la dilatación, óvulos o gel intracervical, oxitocina sintética para acelerar las contracciones, rotura manual de la bolsa, episiotomía, postura de potro para el expulsivo, etc.) sino que en la mayoría de los casos provocan más sufrimiento que seguridad para la madre y para el bebé.

Respetaron todas mis decisiones, me consultaron absolutamente todo lo que iban haciendo en cada momento, me aconsejaron cuando debían aconsejarme y me dieron libertad cuando tuvieron que hacerlo. Yo parí en la semana 41+5, pasé casi toda la dilatación paseando por el hospital, y cuando llegó el momento, estuve acompañada por mi pareja en una habitación semi oscura, sentada en una silla obstétrica apoyada en él, que estaba sentado detrás de mí. Mi hija, que llevaba una vuelta de cordón, nació sin fórceps gracias a que no tenía epidural y pude empujar con todas mis fuerzas; no me hicieron episiotomía y me evité una cesárea que tras 28 horas de parto me habrían endosado en cualquier otro hospital. Cuando la pequeña ya estaba en el mundo, mi marido se encargó de cortarle el cordón cuando dejó de latir, y pudimos disfrutarla todo el tiempo que quisimos tumbados en la silla. Las mujeres queremos parir de cuclillas o de pie, con epidural, sin ella… cada mujer es un mundo y cada una caga, mea y duerme como mejor le conviene. ¿Por qué no parir con la misma libertad? Se entiende que estamos hablando de partos sin complicaciones.

En todos los medios se han escrito artículos sobre los protocolos que siguen en este hospital y todo son alabanzas (a las que me sumo, por supuesto): en El País varios artículos lo ponen como ejemplo a seguir en en cuestiones médicas, y como ejemplo a seguir en cuestiones humanitarias y de respeto. En el Público igual. Todos hablan del parto naturalizado y respetado. ¿Por qué no nos dan estas opciones en todos los hospitales españoles? ¿Por qué hay que trasladarse a otras provincias para poder tener un parto humanizado?
Si estáis a punto de parir os recomiendo que os informéis bien antes: tenéis muchas opciones, y si por cualquier motivo no podéis acceder a ellas, la recomendación es denunciar en atención al paciente: a los médicos se les denuncia por defecto y nunca por exceso, y en el caso de los partos hay que denunciar la excesiva medicalización y la excesiva intervención cuando no son necesarias, porque provocan episiotomías, fórceps y cesáreas innecesarias. Y sobre todo hay que recordar la máxima que no se cumple: nosotras parimos, ¿nosotras decidimos?

En esta ocasión no está a la altura de su obra maestra, El sexto sentido, pero tampoco defrauda como las últimas. La trama es original, Mark Wahlberg hace un papel sobreactuado (o es que él es así) y el resto de personajes son lo opuesto a actores, que no se yo si lo opuesto a ser actor es ser ingeniero, pero desde luego ni idea de actuar: John Leguizamo es el único un poco pasable. El conflicto de pareja entre Wahlberg y su mujer (la actriz-robot Zooey Deschanel) acaba siendo el único contacto con la realidad, así como la relación con la hija postiza; esas historias personales, además de la paciencia a la hora de rodar cada escena de viento agitando los sauces, hacen que no sea la típica película gore de serie B. Mantiene la intriga durante toda la película (de hecho no resuelve nada al final), y las cosas se van sucediendo de manera previsible pero con cierto gancho.

En conclusión: Si te gustó El sexto sentido, ya es hora de que te la vayas quitando de la cabeza que se estrenó hace 8 años y su director no volverá a hacer algo ni remotamente parecido en su vida; si te gustaron las demás, esta te parecerá superior a la media; si las demás te parecieron malas (exceptuando El protegido, que es ligeramente superior), pero que muy malas, esta te parecerá igual, pero si odiabas las criaturitas tanto como yo, esta te parecerá mejor. Así que nada, ya puedes ir tomando tu decisión de ver o no la película en función de tus sensaciones anteriores con Mr. M. Night.

Sí, no es broma. Mientras en España entera la recesión ha propiciado que caiga la venta de inmuebles, y mientras los bancos no dan un duro para comprar casas (y menos segundas viviendas) porque no lo tienen, va a resultar que las casas de La Manga no se venden porque Greenpeace hizo un fotomontaje donde se podía observar cómo va a quedar España si seguimos a este ritmo de sobreexplotación a toda costa. Si tiene todo el sentido: a la gente le importa un pito que haya campos de golf en las regiones más áridas de nuestro territorio, se la sopla que que los agricultores usen sistemas de regadío que desperdician el agua que no tenemos, ni se inmutan ante escapes radiactivos de las centrales nucleares… pero eso sí, si mi piso no se vende es porque ha cundido el pánico entre los españoles, que (¡horror!) empiezan a tener conciencia ecologista.

Según el abogado que representa a los demandantes: “han hundido el mercado inmobiliario, nadie compra y todo el mundo ha puesto su casa a la venta”.

Bueno, desde aquí mi enhorabuena a la ONG ecologista por el impacto que empiezan a tener sus noticias: la burbuja inmobiliaria ha estallado y por primera vez no le echan la culpa al gobierno de ZP, ¡la culpa es de los ecologistas por despertar conciencias! Gracias.

¿Quiénes pintaron los bisontes de Altamira? Respuesta fácil: hombres prehistóricos y peludos. Pero ¿por qué hombres? ¿por qué no pensamos en mujeres prehistóricas y peludas? El gran Eduardo Galeano nos plantea cuestiones de este tipo en su nuevo libro, Espejos (ed.siglo XXI). El escritor uruguayo vuelve a darle la vuelta a la historia, como ya ha hecho tantas veces (Patas Arriba, Las venas abiertas de Latinoamérica), y nos ofrece la visión de los que “nunca salen en la foto”. Y como la Historia la escribieron los que vencieron que, además, siempre fueron señores y blancos y occidentales (y peludos, seguro), Galeano nos ofrece la visión de otras razas y países, además de la visión femenina.

Aún no he leído el libro de Galeano, pero sólo su firma y el tema me atraen sin remedio. Una musa tiene sus debilidades y una de ellas es Galeano. Quizá la razón más importante es que el descubrimiento de Patas Arriba apenas cumplidos los veinte años me abrió una visión del mundo desconocida hasta aquel entonces. La del doble juego inmoral de las grandes empresas petroleras en Latinoamérica, de las farmacéuticas, los gobiernos… La de la cultura del miedo que paraliza sociedades y encierra en cárceles de cristal a los niños ricos dejando condenados, a su vez, a los pobres. Son piezas cortas, muy cortas (al igual que el libro que ahora presenta) pero con tanta fuerza que no necesitan ni una coma más. Si alguien no lo ha leído se lo recomiendo encarecidamente. Y para los que quieran ahondar en Latinoamérica pueden rescatar Las venas abiertas de Latinoamérica que enseña más que cualquier libro de historia (lástima que sea de 1971 y quede en actualidad algo lejos).

Galeano es de esos pensadores capaces de cambiar conciencias, de despertar sensibilidades dormidas. Sus libros te taladran y abren una brecha tan profunda que difícilmente se puede cerrar (la mía se abrió hace unos cuantos años y aún sigue intacta).

Ahora, también he de reconocer que no soporto los programas del corazón donde los “periodistas” opinan sobre la vida de los famosos, cuestionan si es o no cierta una noticia, persiguen a su objetivo, micrófono en mano, por aeropuertos, calles y estaciones del AVE; y odio con todas mis fuerzas esos programas a los que va el “amigo” o “familiar” de turno a hablar sobre otro. Odio a los mariñas, patiños, y está pasando, que luego en sus programas de cotilleo llaman moscas cojoneras a la hermana de la princesa por no querer que la persigan; llaman mosca cojonera al hijo de la duquesa de Alba por lo mismo; se meten con todo el mundo y en definitiva, tienen tan trastocada la realidad que no ven que las moscas cojoneras son ellos.

He podido ver en un divertido programa de resúmenes y zápins varios que arremete contra este tipo de TV, Sé lo que hicisteis, que después de perder el juicio (en el que por otro lado, pedía algo humano y muy digno), la hermana de la princesa se encuentra con que los paparazzi acampan en su casa y la buscan por todos lados, no sólo a ella: a su novio y a los padres de su novio a los que sorprenden en la calle y les enchufan el micrófono. ¿Qué no quieres sopa? Pues toma dos, tres y hasta diez tazas.

A mi me resulta molesto ver persecuciones, acosos, “periodistas” con el micrófono en la mano preguntando tonterías, y programas donde los colaboradores son capaces de acusar a un famoso de adúltero sin contrastar la noticia y propiciando una serie de malentendidos para rellenenar los espacios, y llamar “gilipollas empanao” al que está viendo la televisión.

Este programa tuvo la ocurrencia de inventarse una asociación con página web incluida, llamada nosgustalaprensarosa.com, en la que se presentaban como unap lataforma que defendía el acoso a los famosos: no sólo salió en todos los medios de comunicación rosas y fue apoyada en Toledo durante el juicio de la hermana de la princesa, sino que nadie contrastó de qué trataba esta asociación, a quién pertenecía y si realmente eran quienes decían ser. Vamos, un órdago a los periodistas del corazón donde se pudo ver que jamás contrastan las noticias y se cercioran de si son ciertas o no.

Mi opción es no ver estos programas y llevo mucho tiempo que no los aguanto y no los sintonizo: el problema es que aunque yo siga sin verlos, siguen acosando a la gente, siguen mintiendo y siguen sin ser profesionales. Así que por favor, apagar vosotros también esos programas. Desde aquí mi súplica.

Ashton Kutcher está muy bueno, y aunque sólo fuera por eso, merecía la pena ver la película. Sí, así de superficial me he vuelto. La película es previsible como todas las comedias de este tipo, y cumple su función de hacer reir, porque mal que me pese, ambos actores tienen muy buena química entre ellos y tienen gracia (vamos, nada del otro jueves pero lo suficiente como para sonreirte un par de veces en la sala). La trama es inverosímil y rocambolesca desde el principio (¿qué juez sentencia a 6 meses de matrimonio más a una pareja que se quiere divorciar, y que además se casó el día anterior de pedo en Las Vegas?) pero es a lo que te expones cuando vas a ver una comedia ligerita como esta.

¿Que quieres desconectar de tu vida durante hora y media? Ve a verla. ¿Que Ashton te parece que está como un queso? Lo está, y si quieres regocijarte, ve a verla. ¿Que se acerca un acontecimiento importante en tu vida, que no llega, y necesitas desconectar y pensar en otra cosa? Ve a verla y compra un buen paquete de palomitas.

Aguirre arremete sin escrúpulos contra Rajoy aludiendo que la responsabilidad es del “jefe”: “(…) nos debe mover a todos a la reflexión, especialmente a quienes tienen en este momento la máxima responsabilidad política”, y el resto está más o menos de acuerdo con que algo falla, entre ellos, Carlos Aragonés. Por su parte, me sorprenden las declaraciones de Núñez Feijoo que habla de discrepancias internas normales, y que no hay que dramatizar. Estoy de acuerdo con que dentro de un partido político tiene que haber diferentes puntos de vista, pero es que en el PP los que no están de acuerdo con el proyecto común cogen la puerta y se van, por lo que debe ser algo más que simples diferencias. Por lo menos González Pons es honesto en este sentido y asume que son “diferencias fundamentales”.

Pero al meollo: ¿Ha llegado el momento del PP de “renovarse o morir”? ¿Pactarán con los nacionalistas (Jorge Moragas así lo ha dicho) después de todo lo que han montado? ¿Es el principio de la crisis o el final?

Así que me arremangué y fui al cine pensando: otra de superhéroes. Y entré bastante reticente, pero la verdad es que salí sorprendida con el film: Tony Stark se reconvierte de un fabricante de armas a un superhéroe cuyo objetivo es erradicar las mismas, con Oriente Medio como destino de sus hazañas. Robert Downey Jr. (Stark) se mete en su papel de exitoso hombre de negocios que además sabe disfrutar de la vida (la envidia de cualquier mortal), para luego convertirse en un comprometido superhéroe pacifista, que tanta falta nos hace. Gwyneth Paltrow es su ayudante-secretaria-chica-para-todo, y los secundarios Jeff Bridges (irreconocible, es el malísimo Obadiah Stane que quiere hacerse con el control de la empresa de Stark y se convierte en el enemigo que todo superhéroe que se precie tiene) y Terrence Howard aportan su granito de arena a un film previsible (es una de superhéroes, no se puede ser muy original) pero bastante redondo, que deja un buen sabor de boca final.

Desde luego es la película perfecta para pasar dos horas entretenido (la primera parte está por encima de la media) y olvidarte de todas las obligaciones que los demás mortales no superhéroes tenemos en nuestra vida cotidiana.

Y después de tanta caña y con el verano acercándose llega el momento de bajar tripa y por este motivo Nintendo pone en el mercado la Wii-Fit para que la gente haga ejercicio en el salón de su casa. Pero seamos serios: la Wii cuesta cerca de 300 euros, el pedestal de plástico cerca de 100 y, además, te tienes que comprar los juegos. Pero si por 500 euros te dan un año de gimnasio, con aceso a yoga, pilates, aerobic, spinning, spaming y demás ining, en horario ininterrumpido. Y la Wii-Fit se agota en España. Pero ¿no había crisis?

Lo que es seguro es que la crisis ha llegado al mercado inmobiliario. Así que me lanzo a mirar alquiler de pisos por Internet no vaya a ser que hayan bajado tanto que mi casero me esté estafando. Y ¿qué me encuentro? ¡Que han subido una barbaridad en el último año! Pero ¿no se está hundiendo el negocio inmobiliario?

He llegado a la conclusión de que la crisis sólo ha llegado a los obreros y demás curritos ligados a la construcción y a mi cesta de la compra y la de unos pocos pringaos porque la del resto se sigue llenando con Wiis y cochazos que se quedaron atascados en el puente.